Fuite des capitaux onirique

Drôle de rêve la nuit dernière : j’allais dans un cinéma acheter une place pour voir un film plus tard et ailleurs. Mais au moment de payer (23 brouzoufs la séance, ça a salement augmenté depuis la dernière fois que j’ai payé moi-même ma place au cinéma !), j’avais beau fouiller tout au fond de mon porte-monnaie, je n’avais pas la somme !
Je croyais pourtant avoir suffisamment de pièces (même si je m’attendais à un tarif plus raisonnable), mais les deux pièces de dix euros (!) que je croyais avoir vues n’en étaient pas : soit c’étaient des pièces de monnaie étrangères, soit c’étaient des pièces mécaniques, et j’avais dû me les faire refiler parmi la monnaie rendue par un distributeur, puisque je regarde toujours ce qu’on me rend quand je paie en liquide (sauf que dans le monde éveillé, je regarde aussi ce qu’on me rend au distributeur ; mais la dernière fois que j’ai dû me servir d’une de ces machines remonte probablement à plus longtemps encore que la dernière fois que j’ai payé une place de cinéma). Et comme je faisais part à la guichetière de mon intention de les refourguer à un distributeur à l’occasion, elle m’expliquait que les machines ne les prendraient pas (admettons, mais comment se fait il qu’on les trouve parmi la monnaie qu’elles rendent, alors ?).
Le couple de petits vieux qui faisait la queue derrière moi prenait pitié de mon cas et proposait de payer ma place (au lieu d’une des leurs !) pour la présente séance, mais j’ai refusé.
Heureusement, dans le fond je n’avais pas vraiment envie d’aller au cinéma (j’étais surtout vert de m’être fait enfler de vingt brouzoufs) ; en plus, le film s’appelait Le fugitif, et si c’était bien celui avec Harrison Ford sorti il y a plus de vingt ans, je l’avais déjà vu (mais pas en salle certes, contrairement à ce dont je croyais me souvenir).